Maria Maïlat - écriture-lecture-traduction, photographie, poésie, anthropologie et philosophie
La femme regarde le paysage, chaque matin et chaque soir. Un paysage est rare et ne pousse pas dans les villes, ni dans les villages, ni aux alentours des autoroutes. Un paysage se laisse approcher plus difficilement qu'un animal sauvage. La femme ne...
L’histoire de l’enfant (qui n’est un adulte ni un mini-adulte!), commence avec la fin de l’enfance, c’est à dire par la disparition de l’enfance et sa transformation en adulte. Mais ce n’est pas l’enfant qui peut savoir et concevoir ce chemin de devenir...
Le pont Erzsébet m’avait fait gamberger quand j’étais très jeune enfant. L’idée que le prénom de ma mère soit donné à un pont m’a rempli de questions et d’un puits d’ignorance. Je me suis dis que j’avais décidément beaucoup à apprendre avant de comprendre...
Marguerite ou Pénélope à l’aube avec le premier café dans le minuscule jardin secretavant de reprendre le travail de la nuit Page après page - tissage defeuilles et ratures pour que le manque puisse éclairer la racine de ton visage avant toute autrearrivée...
Shah Marai donnait l’impression d’avoir toujours travaillé au bureau de l’AFP à Kaboul. Il était là en 1996, alors que les talibans venaient de prendre le pouvoir. Il était là en 2000 quand tous les journalistes étrangers avaient été chassés. Il était...
Dans la nuit, sous la pluie, je croise Monsieur Walter comme cela m’arrive souvent quand j’ai besoin de flâner des heures dans Paris, parfois, jusqu'à l’épuisement. Il sait me trouver, le vieux Walter, il est sûr que je passerai dans une des rues qui...
Ingrid Jonker - L’enfant abattu par des soldats à Nyanga "L’enfant n’est pas mort l’enfant lève les poings contre sa mère qui crie Afrika ! crie l’odeur de la liberté et du veld dans les ghettos du cœur cerné L’enfant lève les poings contre son père dans...
Pourquoi écrire si la parole existe? se demande Maria Zambrano. Il suffirait de parler, de se parler. Maria Zambrano pense que c'est la déroute, la déroute intime propre à l'être humain, qui engendre une sorte de nécessité individuelle d’écrire. L'écriture...
Nous ne parlons plus de TIMISOARA en décembre. Ou alors sur un ton narquois en passant. Timisoara a incendié vos écrans et conversations d'un certain décembre au siècle dernier. La ville devint ensuite un fond de commerce assez rentable pendant quelques...
Dans chaque maison vide quelqu’un arrive trop tard Le toit écroulé sur le plancher - il fait nuit. L'araignée desséchée glisse un œil ouvert dans la porte cassée et sur les toiles du silence le rêve refuse de m'ouvrir - il s'en va. Seul l'amandier m'accueille...