écrivain anthropologue bricoleuse d'images
Maria Maïlat - écriture-lecture-traduction, photographie, poésie, anthropologie et philosophie
En 1881, c’est l’automne lorsque Nietzsche, brûlé par la fièvre, note: “Il y a toujours une heure où la plus puissante des pensées, celle de l'éternel retour de toutes choses surgit d'abord chez un individu, puis chez beaucoup, enfin chez tous – c'est...
DE L'INVERSION DU MONDE Ce n’est qu’un petit trou dans ma poitrine, m ais il y souffle un vent terrible. Dans le trou, il y a la haine (toujours), l'effroi aussi et l'impuissance. Mais je ne les nomme jamais. Le trou n'a pas de nom. Et j'en ris. Je sais...
Je ne suis pas un enfant perdu. Des carrées pour y passer les nuits, et les jours, j’en ai par-dessus la tête; tant que je peux. Je ne suis pas un enfant perdu. Je suis un homme perdu: c’est une autre affaire. Réveillez-vous la nuit, cavalez jusqu’au...
Le temps est déchirure entre l'intérieur et l'extérieur de la peau. Dans l'entre-deux se glisse ta main contre la mienne L'empreinte atteste l'imperfection et l'attente. Le temps se coule dans l'écriture. Ma chair. La main écrivant fait l'histoire. Le...
Sur la table basse d'une terrasse de café, le garçon pose délicatement deux Sex on the beach dans des verres en forme de tulipe, coiffés d'une tranche d’ananas et cerise confite. L'homme de Nice laisse flotter son regard vers la Baie des Anges, puis vers...
Peut-on éviter de se heurter sans cesse au Mur? OUI, dit l'ange. Après avoir passé la vie, la moitié de la vie le dos au mur, entre Berlin et Bucarest? NON, dit l'ange. ça, je l'ai appris par cœur: courir, grandir sans plus penser aux barbelées jouer...