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25 octobre 2009 7 25 /10 /octobre /2009 22:19

A la tombée de la nuit, 
le héron cendré meurt.

 

La toile de tes nuits en lambeaux 
s'envole du grenier, là haut. 

L’œil ne se voit pas.
L’oreille s’écoute.
 

Ailleurs, tu sèmes

des graminées berceuses de brumes

Ici, rien que de la terre battue
collée à nos fous-rires.

Peinture sans toi dans les ténèbres:
une main manie le dernier pinceau.


Ailleurs, le verbe recommence.

Ici, le silence s'enfonce jusqu'aux racines. 


La douleur de l’enfance
pousse dans nos genoux. 


Celui qui pleure ailleurs
sait-il murmurer ton nom?

 

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Published by Maria Maïlat
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